Precisamos falar de Augusta
O sonho é mais real que sua vida,
Seus passos não tem sombra,
Seus olhos não tem cor.
Os sussurros que caminham ao vento
Não fazem barulho,
E o grito nem vibra a garganta.
Ela apertou suas mãos contra os espinhos,
E não conseguiu se perfurar.
Seu jardim de rosas foi
Corrompido pelas papoulas
E sua vida transformada em ópio.
Ela foi até o inferno e o diabo não encontrou.
O que ainda vive é o medo,
Ah! O medo, ele sim tem valor.
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