mortal egoísta

Tu! Mortal egoísta!
Não furtes minha vida,
Dê-me o gosto de tirá-la!
Onde guardas tantas almas?!
Mas és tão medroso,
Por que não tiras a ti?
A existência lhe pertence,
Te fartas de prazer e mate-a!

Meu subconsciente é psicólogo da minha consciência lúcida.

Meu lugar

No frio de um deserto que habito
Os espinhos das rosas se quebram
Elas se atassalham a me ver.
O pingo da chuva congelado em sua folha
É como se chorasse eternamente.
Poderia talvez aquecê-la com meu choro,
Mas estou gelado,
E a lamúria congelou dentro de mim.

O amor é invenção de nossas mentes carentes quanto nossos corpos frios, que originam dores frígidas de estouros alegres os quais se tornam tão deprimidos. Amando ou não, é sempre sentida a mesma sensação corporal, talvez seja a fábula da qual o ser mais acredite ser autêntica.